Mi cumpleaños

No recuerdo haber escrito de esto antes, creo que jamás lo hice, durante años ni siquiera he festejado. Se ha vuelto un día más.
Para que puedan entenderme, tienen que situarse en la realidad del mes de enero. Vacaciones, calor, verano, sol, playa, viajes en familia...
Lo cierto es que desde 1985 hasta 1993, para mi cumpleaños, eramos la torta y yo. Ocasionalmente algún invitado que justamente no se había ido de vacaciones, o ya había vuelto,tocaba a mi puerta. Pero generalmente, eramos la torta y yo.
La famosa torta de Amelia, con duraznos y mousse de chocolate! Todavía se me hace agua la boca. Me pregunto si Amelia todavía estará viva. Si así fuera desería que me hiciera una de sus tortas, si así no fuera, le agradezco por los dulces momentos que viví gracias a ella... y su torta.
Regalos por supuesto no había, ni globos, ni sorpresitas, ni música ni payasos. Pasaba semanas consumiendo las cosas que se compraban para el evento. Semanas sacando caramelos de esos que tenían forma de gajitos de frutas y los masticables. Semanas de Palitos, chizitos (ahora no los toco con un palo, me da nauseas el olor)y todas esas porquerías que se comen en los cumpleaños. Los sandwiches los exterminaban mi mamá, papá y abuela, a la nochecita.
Hubo un año en el que aparecieron algunos invitados, parientes lejanos y los hijos de una de las amigas de mi madre. Pero los ahuyenté con mi show de danza clásica.
Bailé por casi seis años. Al principio, esperaba con ansias el fin de año lectivo, para bailar en el teatro. Pero después, el repetir la coreografía una y otra vez en los ensayos, lo volvió un poco tedioso. Amaba el ballet, y aunque llegué a odiarlo, considero que dejarlo fue el mayor error de mi vida.
Pasando los trece, festejaba con mi grupo de amigas del colegio secundario. Hasta que hubo un incidente con mi amada madre, no recuerdo en que año, y dejé de festejar por completo. De hecho, por años no llevé a ningún amigo a casa.
Habían roto un plato de porcelana y echó a todos!! Por un plato!! Todavía lo reciento.
Ser hija de una mujer desequilibrada ha sido mi cruz. No lo reciento. A esto lo sufro.
Irónicamente, a pesar de mi prontuario cumpleañero, terminé trabajando en una casa de fiestas infantiles, donde se festejan el 99,9% de las veces, cumpleaños.
Todavía me cuesta creerlo, cuando cumplir años para mi tiene la relevancia de una pulga. Aunque tengo que admitir que cuando le veo la cara a los chicos, desearía haber disfrutado con esa inocencia y alegría el día de mi cumpleaños.

Ahora que estoy pisando los treinta, o mejor dicho, ahora que me están pisando los treinta, no vivo el tema con tanta indiferencia. Me sorprendo a mi misma pensando con frecuencia que, a partir de ahora, ya no hay vuelta atrás. No voy a ser más joven, ni más linda, ni más alta. De ahora en más, vamos cuesta abajo.
El mayor de mis miedos? Envejecer mal. Ser de esos viejos amargos que creen que se les debe admiración y respeto por el simple hecho de haber vivido más. Esos viejos que ni siquiera pueden moverse y necesitan de terceros para su subsistencia. Esos viejos que terminan en asilos, a los que nadie visita.
Hay algunos pocos que envejecen bien. Y son activos, relajados. Se aggiornan a la realidad del momento y no viven con los pies en el pasado, prendidos de lo que fue y ya no es.
Con un poquito de suerte, quizás llegue a ser así.